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A veces me pregunto dónde está Buenos Aires.
La mía, me refiero, la del soñar entero
del chiquilín, la vidriera y el fulgor de ilusiones.
Del joven soñador, del templo a café charleta.
En qué globo voló, qué pompa, qué burbuja,
qué fuego de artificio, qué instante y luego muerte,
dejó a mi sueño inerte, sin color y sin vida
y otra ilusión herida, otro dolor, otro llanto.
A veces yo la busco
En veredas, zaguanes, bajo faroles mustios.
En los bares que fueron
Ágora, foro, templo, hogar de mil topías.
Encuentro soledades posmo
Cinismos bisexuales
Escepticismos, pilotos anémicos de barcos errabundos.
A veces no la busco.
No la espero. Ya no vendrá. Ha muerto en pleno sueño.
Porqué hacer la guardia, la vigilia. Si ha muerto.
Cerremos el cajón. Busquemos un rincón. Durmamos.
Pero no: si yo no he muerto es que aún vive.
Juntémonos. No estemos solos.
Oigo que viene.
© Carlos Adalberto Fernández
(¿Y las baldosas?)
La mía, me refiero, la del soñar entero
del chiquilín, la vidriera y el fulgor de ilusiones.
Del joven soñador, del templo a café charleta.
En qué globo voló, qué pompa, qué burbuja,
qué fuego de artificio, qué instante y luego muerte,
dejó a mi sueño inerte, sin color y sin vida
y otra ilusión herida, otro dolor, otro llanto.
A veces yo la busco
En veredas, zaguanes, bajo faroles mustios.
En los bares que fueron
Ágora, foro, templo, hogar de mil topías.
Encuentro soledades posmo
Cinismos bisexuales
Escepticismos, pilotos anémicos de barcos errabundos.
A veces no la busco.
No la espero. Ya no vendrá. Ha muerto en pleno sueño.
Porqué hacer la guardia, la vigilia. Si ha muerto.
Cerremos el cajón. Busquemos un rincón. Durmamos.
Pero no: si yo no he muerto es que aún vive.
Juntémonos. No estemos solos.
Oigo que viene.
© Carlos Adalberto Fernández
(¿Y las baldosas?)
